Флёра, затаив дыхание, вытащил из-под груды ржавого железа тяжёлый карабин. Его пальцы дрожали, ощущая холод металла, пропитанного запахом пороха и крови. Вокруг, среди искорёженных колючих проволок и пробитых касок, лежала безмолвная хроника недавнего боя. Каждый шаг по этому месту напоминал о том, как хрупка стала жизнь, но в сердце подростка уже зрело твёрдое решение.
С карабином за спиной он двинулся в сторону леса, где, по слухам, скрывались партизаны. Тёмные ели, словно молчаливые стражи, принимали его под свою сень. Флёра знал, что впереди ждут опасности и лишения, но мысль о том, чтобы остаться в стороне, была для него невыносима. Война отняла у него детство, но подарила цель — бороться до конца.
